Tomo un lápiz y un papel, y dibujo el aire como un virtuoso artista...
Un mimo baila al compás del viento,
las flores caen al suelo,
el sol las quema una por una...
No todo lo que es oro brilla, bien me dijo un hombre viejo,
Solo brilla cuando el solo se ponga encima,
Porque después el viento se las come, como si fuese una bandada de buitres.
Sin embargo no hay sol, hoy día. Solo un montón de nubes
¿Y aun así todo brilla?
O soy solo yo el que quiere que las cosas brillen, aunque no quieran así?
La lluvia va a caer, y mi dibujo se estropeara...
Nada es eterno, pero en mi mente quedara para volver a dibujar,
Si alguna vez recuerdo como lo hice...
Y el mimo estará allí siempre, para bailar al compás del viento...